Siento decir para los que lo crean, que nos e nada de escribir poesías, solo que un día me plante delante de un papel y salieron cosas. Cosas que a mi me gustaron y quería compartirlas con todo el mundo. espero que seáis críticos, o no. Por suerte lo bonito de esto es el propio sentimiento:
Eres mi condena, mi santo y seña.
Reafirmas mi esperanza alegría y reverencia.
Eres la muerte que de tus labios embellece el fin de los días.
Nubes blancas, corazones olvidados, Sueños decorados.
alegres bufones con tinta decapante ,
ninots indultats siempre ardientes.
Ruiseñores mudos y una libertad oceánica.
Eres la esperanza del ciego,
La felicidad del tuerto,
lo efímero de la vida y lo azul de un color secreto.
Eres los cantares decorados con guirnaldas,
y retaguardias destapadas.
Eres lo que no se ve, el sonido del mimo.
El truco del mago,
el secreto de un político
y la cultura del olvido.
La risa del sordo que retumba en sus oídos
y la memoria del amnésico que materializa lo que nunca ocurrió.
Eres el recuerdo de una guerra tan intensa y tan cruda.
Sangre de verbena, ayuda en pena,
el amor incondicional de los jóvenes profetas,
Habitaciones blancas con espectros sin ofensas.
Granate es lo que eres como los sueños que no crecen.
Repito que no se si se considera poesía, prosa, historia o lo que sea, pero para mi entra dentro de este grupo.