Madrid Jazz Club 2

Seis hombres vestidos de traje en la cola de Kapital; la reina de las discotecas de Madrid. Estos seis hombres van vestidos al más puro estilo de las bandas de jazz, aunque no llevan adornos ni sombreros; quieren entrar y para ello el portero debe ver que no son muy estrafalarios. Quieren entrar, deben entrar, y consiguen entrar. Uno de ellos lleva una especie de mochila grande, pero al portero se le escapa entre tanto traje negro. Y una vez allí, comienza la auténtica fiesta. Siete pisos de música desalmada y de pura perversión electrónica, y sólo estos seis hombres quieren oír música de verdad. Y ahí les tenemos, ahí tenemos a una verdadera banda de jazz, Arturo Vientos desenfunda el saxo y Tony Trad saca la armónica de su bolsillo, y de los otros algunos sacan pajaritas, y otros gafas de sol. Improvisar melódicamente con la escala pentatónica de La mayor sobre un tema de techno pinchado por DJ´s es algo muy difícil, pero es posible. Y es algo muy divertido, sobre todo cuando más de mil personas borrachas te están rodeando y quieren que te vayas. Pero eso a los jazz club no les importaba, amigos, por fin aquellos chirridos eléctricos se estaban convirtiendo en música, y por un momento, tan solo unos segundos, el panorama nocturno de Madrid era dominado por el swing. Y eso, en un Madrid degenerado y sordo como aquel Madrid del 2010, ya era un éxito verdaderamente digno de elogio.
Y ahí viene el portero sin ninguna gana de seguir escuchando jazz y con cara de muy pocos amigos, pero no tiene en cuenta al gran Yáñez, ex Camel Boy, que lo tira al suelo de un solo puñetazo, la gente se lanza a por ellos, Tony Trad apenas lo ve, está concentrado en la armónica, Arturo Vientos sólo pone empeño en proteger su saxo, Treviño intenta defenderse como puede, Grub da puñetazos a diestro y siniestro, y el fino de Alex Quintana no se deja tocar, no señor, no se ensucia la chaqueta pero aun así utiliza los puños a ritmo de bebop, una rítmica nerviosa, cortante y ajena a las reglas. Así eran los jazz club, y así regresaron todos a sus casas; un saxofón roto, varias caras partidas, nudillos destrozados, muchos enemigos caídos, y la sensación de que al fin alguien los había atendido por una vez en su vida.

Extracto de "Madrid Jazz Club", de Mario Herrero. Dedicado a nadie, por censura.

Uhm, parece algo mejor que la primera entrega, pero nunca le he tenido aprecio a los alborotadores estúpidos que entran donde no les necesitan.

Por cierto, no sé cuánto pensáis seguir con chiquilladas de esas, pero puede que me acabe hartando de tanta tergiversación de los hechos.

Dedicado a los alrotadores, deberías haber puestos...

Me hubiera encantado estar entre los púgiles repartiendo manporros...